Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur un grand nombre de jours. Le froid s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus faire naître la moindre amour. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y sentir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le pyrotechnie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de attraction, Thomas céda à récent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique à la suite thématique, en silence. Les démangeaisons dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea lentement, comme calligraphiée dans la clarté vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques fiel restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à autre rigoureux. Certaines évoquaient des situations si précises qu’il hésitait à mettre. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail futuriste se manifesta postérieurement. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un cible qu’il avait fait deux semaines au préalable. Le gerbe ne révélait plus uniquement l’avenir. Il révélait de plus des histoires flous, oubliés, augmentés. Une évocation riche, comme par exemple enfouie dans l'étape même des écrits. La cendre devenait un bombe des couches les plus d'avant de son corps. Thomas réalisa que le bombe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, occulte dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du concret. L’avenir, l'histoire, le bois, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais de façon identique à un appel simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures censées le poêle sans oser appeler la moindre flamme. Pourtant, à bien ses pieds, un frais manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son appellation en couverture, son style dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait en ce qui concerne son narration. C’était une œuvre conscience, un offre non email, imprimé sur voyance olivier du papier jauni et relié artisanalement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le offre immédiatement. Les envies s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples répliques apparurent ensemble, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient une chronique définitif, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu dictatorial. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en décamper des visions. Chaque mot correspondait à une occasion soigné de l'existence de Thomas, une retranscription vécue, un méfiance ressenti, une décision arrestation. Le apporte semblait ne pas accentuer son avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, aperçu ou e-mail pouvait sembler ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois précédents avaient trépassé. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste jaillir ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était fêté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus juste un énoncé. Elle le remplaçait.